L'estate a volte la odio.
Inizia alla mattina attaccandosi alla pelle, sanguisuga che quasi vanifica l'aver dormito, ed ogni ora di riposo è nulla di fronte al caldo che ha una mano poggiata con tutto il peso sulla tua gola. La testa è un sotterraneo dolore confuso che tu chiede aria, aria, aria, sbadigli.
Dalle gambe, nessuna risposta, si devono essere fusi i contatti.
Sbadigli che sembri un mantice.
Comunicazione delle gambe per una giornata di sciopero.
Fuori il mondo è fermo in un'atmosfera stagnante, come un incantesimo di trama iridescente lanciato per frastornarci.
Fa caldo, abbaglia.
Ti svegli frastornato.
Di solito sono solo.
Il mondo fuori si è fermato.
Posso passeggiare dall'alba all'imbrunire nel silenzio delle strade frequentate solo dai fantasmi, i randagi, i bambini che corrono dietro a palloni sporchi di polvere appena più candidi di loro che sono nati dieci anni dopo di me. Sono stati i loro a volerli così, non hanno colpa di quelle loro "obnoxious mouths", di quella stolida sicurezza nella propria coerenza, dell'impertinenza da consumatori attivi.
O forse anche io quando ero bambino ero circondato dagli stessi bambini. Nei cicli viziosi è difficile dire il prima, il dopo, il sempre, il mai, nelle agonie non si riescono a contare i giorni.
Le strade sono deserte, laggiù si racconta di un mare pieno di persone, che si bagnano le membra indolenti con lui, di lui mangiano le carni bianche, in lui si lavano, in lui magari cacano, amore filiale.
La città è silenziosa d'estate, la città è sola d'estate, respira un poco, si stiracchia, si guarda intorno. Un po' meno uomini a pesarle sul cuore, tutti al mare, dal palazzo, dalla villa, dalla casetta, dal monolocale, dalla tenda, dalla rovina.
I cocktail di Sharm vibrano leggermente ogni volta che vengono serviti, scossi dalle onde dei bombardieri su Beirut. O Gaza. O Israele. O qualunque nome abbia la nuova santabarbara dell'umanità.
Potrei anche io sparire nell'abbraccio dell'acqua e ritornare dove sono nato, lì dove nessuno può vedermi.
Lo farò forse, più tardi.
Le strade roventi, ed io ardo a perdermi, dalla finestra non un gemito.
A volte l'estate la odio.
La gente diserta la vita come qualcosa che quasi non gli riguarda. Fugge verso avventure false e pilotate per poter credere di non essere ancora una maschera. Poi ritorna e riprende il cartello "ci vediamo a settembre" dal tavolo, più delusa di prima. Fughe finte, fughe di plastica.
Quando riuscirà a vivere l'uomo?
L'estate a volte la odio, è la stagione più bugiarda per gli uomini.
Attimi di lenta morte quotidiana.







Non so dei vostri buoni propositi
perchè non mi riguardano
esiste una sconfitta
pari al venire corroso
che non ho scelto io
ma è dell'epoca in cui vivo
la morte è insopportabile
per chi non riesce a vivere
la morte è insopportabile
per chi non deve vivere
lode a Mishima e a Majakovskij
tu devi scomparire
anche se non ne hai voglia
e puoi contare solo su di te
PRODUCI CONSUMA CREPA
SBATTITI FATTI CREPA
PRODUCI CONSUMA CREPA
CREPA
RIEMPITI DI BORCHIE
SBATTITI FATTI CREPA
ROMPITI LE PALLE
COTONATI I CAPELLI
RASATI I CAPELLI
CREPA CREPA CREPA CREPA


[Morire-CCCP Fedeli alla linea]